Estás a escassos metros do fim.
Sente-lo para lá da barreira,
Da teimosa soberba e sobranceira
Marcha de pensamentos em motim.
E sentes, também mirando a noite,
No cântico dos Deuses Ocidentais,
Murmurado pelos ventos estiais,
O desejo que o travesseiro te acoite
Do açoite do dia derramado
Por vãs vaidades quando
- quem sabe a que mando!
Se calam as vozes do coro afinado
E desces o pano, a colcha de linho,
Deitando indolente e em desalinho.
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